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En matière de palace à Toulouse, le plus ancien devait être, si l’interprétation des archéologues fut la bonne, le palais wisigoth découvert en 1988 sous l’hôpital Larrey. Puis, à la fin du Moyen Âge et à l’époque moderne, il y eut le palais du Parlement, maintenant remplacé par le palais de justice. On trouve aussi palace décliné en nom de famille : les Palays. L’un d’eux avait, au 13e siècle, son tombeau au couvent des Jacobins et son sarcophage est aujourd’hui conservé au musée des Augustins. Magnifiquement décoré, on y voit, à côté d’un chevalier en armure et à cheval, le blason de cette lignée. Comme c’est souvent le cas, on peut le déchiffrer comme un rébus : ses six besants peuvent y être interprétés comme des « palets », homonyme évident de « Palays ». 

Ce monument a vu un peu de pays avant d’intégrer le musée. Ce fut d’abord la cuve qui fut récupérée dans les années 1810, non pas aux Jacobins, mais à l’hospice militaire où elle avait été transportée pour servir de bassin. Hospice qui n’est autre que l’hôpital Larrey évoqué plus haut : le Palays du 13e siècle y avait donc, drôle de hasard, rejoint le palais des wisigoths. Mais c’est surtout le couvercle qui a suivi un étonnant périple. Longtemps considéré comme perdu, il fut retrouvé miraculeusement en 1958 par l’abbé Baccrabère, célèbre archéologue toulousain, à une quinzaine de kilomètres à l’est de Toulouse. Il gisait alors, on ne sait pourquoi, abandonné avec d’autres éléments sculptés, au milieu du parc du château d’Aigrefeuille. 

La croix de Toulouse, on s’attend à la voir au centre de la place du Capitole comme aujourd’hui. Mais quand Louis XV décida d’édifier une croix de Toulouse en 1725, il a choisi la forêt de Fontainebleau à 600 kilomètres de notre ville ! En fait, cette forêt était le domaine de chasse favori du jeune roi et son mentor en la matière était le demi-frère de son grand-père, Louis-Alexandre de Bourbon, fils de Louis XIV et de la marquise de Montespan. C’est en hommage à ce personnage, qui avait le titre honorifique de comte de Toulouse réinventé pour lui en 1681, que la croix a été érigée. Ce monument, représenté sur les cartes du 18^e siècle comme le montre notre illustration, fut détruit à la Révolution et a été remplacé par un obélisque qui perpétue son souvenir par une inscription. 

Pour les amateurs de croix « de Toulouse loin de Toulouse », il faut noter qu’il en existe une autre à Briançon, élevée par les Cordeliers de cette ville en l’honneur d’Antoine Tholozan, fondateur de leur couvent. 

Dans la première moitié du 20e siècle, Henri Bégouën et Joseph Vézian se croisent au sein de la Société archéologique du Midi de la France et contribuent, chacun à sa manière, à la promotion de la Préhistoire à Toulouse. Le premier en donnant des cours à la faculté et en valorisant les collections préhistoriques du Muséum d’histoire naturelle dont il est conservateur. Le second par des prospections de terrain qui l’amènent à découvrir un site paléolithique sur le coteau de Pech-David. Ces chercheurs ont aussi en commun d’avoir fondé deux dynasties d’archéologues car leurs fils et petits-fils sont devenus, à leur suite, des préhistoriens émérites. 

Mais mieux encore, par des destins étonnamment parallèles, ces deux familles partagent les mêmes bijoux. Ayant toutes les deux une attache dans le département voisin de l’Ariège, chacune de leur propriété recèle un joyau de la Préhistoire, c’est-à-dire une grotte ornée. Pour la famille Vézian, c’est la grotte du Portel et pour la famille Bégouën, il s’agit du triptyque des cavernes du Volp : Enlène, Trois-Frères et Tuc d’Audoubert. Comme le montre la photographie que nous présentons, on peut admirer sur ces deux sites de magnifiques représentations de bisons, entre autres œuvres d’art majeures que l’on peut retrouver sur papier dans leurs monographies respectives, publiées récemment. 

Dans le domaine de l’archéologie, l’acronyme le plus connu est probablement SRA, désignant le Service régional de l’archéologie basé à la DRAC, Direction régionale des Affaires culturelles. Tous les archéologues se doivent d’être en rapport avec ce service de l’État chargé de contrôler toute activité de fouille en France. L’INRAP, Institut national de recherches archéologiques préventives, a su aussi se faire une abréviation en tant que principal acteur de cette discipline. Cette structure est l’héritière de l’AFAN, Association pour les fouilles archéologiques nationales. Les archéologues travaillant pour Toulouse Métropole attendent, quant à eux, pour fixer leur acronyme, qu’on sache qui passera définitivement à la postérité, entre Service archéologique ou Cellule archéologique. 

Certains sigles ont hanté la recherche toulousaine comme le TCF, Touring-Club de France, qui animait un groupe d’archéologie antique dans les années 1960. Puis, une décennie plus tard, apparut le CTNA, Cercle toulousain de numismatique et d’archéologie. Sa section archéologique fit quelques prospections de terrain comme le montre le carnet que nous présentons. On y voit le compte-rendu de leur première sortie à Fourquevaux, le 20 décembre 1975. Ce jour-là, sous la direction du regretté Gérard Villeval, fut levé le plan d’un souterrain médiéval qu’un effondrement avait mis au jour quelques mois plus tôt. 

Avant l’installation, dès le 18e siècle, d’un observatoire astronomique à Toulouse, quelques initiatives avaient déjà été prises pour faire parler les cieux. En dehors des simples cadrans solaires ou des astrolabes portatifs, deux réalisations sont particulièrement spectaculaires. La plus ancienne, encore en place et que nous avions déjà présentée dans un précédent numéro d’Arcanes, est une carte du ciel dessinée au 13e siècle dans une galerie de la basilique Saint-Sernin.  

La seconde était un astrolabe « catoptrico-gnomonique », maintenant disparu, réalisé par l’un des plus célèbres savants toulousains, le Père Emmanuel Maignan, dans le couvent des Minimes. Il aménagea aussi un autre exemplaire de cette céleste fantaisie au monastère de la Trinité des Monts lors de son séjour à Rome entre 1636 et 1650, où l’on peut encore l’admirer. Il écrivit même un ouvrage sur ce sujet, d’où est tirée l’illustration que nous présentons. Le principe était de capter un rayon de soleil à travers la fenêtre d’une galerie, et de le réfléchir sur les parois et la voûte où était dessiné un réseau complexe de lignes et de repères. Par l’interprétation de ces abaques, on pouvait déduire, entre autres, l’heure dans différentes parties du monde ou la saison de l’année. Décrite en 1638 par Léon Godefroy, cette œuvre perdue est très probablement la même que celle que l’astronome Antoine Darquier de Pellepoix disait avoir vue au monastère des Minimes en 1777 et qu’il dénomma « méridienne ».

Lors d’une intervention archéologique réalisée à Toulouse en 2023, au n°10 de la rue Tripière, un étrange artefact a été découvert dans une couche datée du 4e siècle de notre ère par une monnaie. Comme vous pouvez le voir sur notre illustration, il s’agit d’un récipient globulaire en céramique grise, percé d’une ouverture circulaire à bord plat. Un peu perplexes quant à sa fonction, et après avoir écarté l‘hypothèse que ce soit le Saint Graal, on a fini par suggérer que cela pouvait ressembler au réservoir d’une lampe. Sauf que les lampes à huile romaines sont généralement plus petites et pourvues d’un bec, d’un pied et d’un tenon de préhension. 

Pour notre objet, la mèche allumée, en l’absence de bec, peut reposer sur le large rebord. Et sans pied, on pourrait imaginer que l’on pouvait le pendre. En effet, on connaît de nombreux exemples de lampes suspendues dans l’Antiquité et au Moyen Âge, souvent en métal ou en verre d’ailleurs. Deux chaînettes entrecroisées, ou soutenant un cerclage, pourraient avoir maintenu notre réservoir en l’air. Néanmoins, en attendant de trouver un exemplaire identique dans la littérature archéologique, nous laisserons notre hypothèse de lanterne suspendue un peu en suspens. 

Les archéologues découvrent parfois les vestiges d’une cave plus petite que d’habitude. Puis on s’aperçoit qu’elle est remplie d’un sédiment plus fin que d’habitude. On réalise alors qu’il s’agit d’une fosse de latrines et que sa fouille, à moins d’être spécialiste des parasites intestinaux, va être quelque peu fastidieuse. Heureusement, on y déniche parfois quelques objets. En général des monnaies qui, à force de baisser son pantalon, ont fini par glisser de sa poche et tomber dans le trou. En dehors de ces structures particulières, on retrouve aussi souvent, dans des milieux du 18e siècle ou postérieurs, des latrines portatives, c’est-à-dire des pots de chambre. Le fragment qui illustre cette note a été recueilli lors d’une intervention menée dans l’hôtel Saint-Jean de Toulouse en 1998. Il se caractérise par une base très large pour limiter le risque de renversement. Et il s’agit d’une faïence stannifère, c’est-à-dire d’une poterie recouverte d’un vernis opaque à base d’étain offrant de nombreux avantages : épais, il empêchait la pâte de s’imprégner de mauvaises odeurs ; clair, il permettait de cartographier aisément les zones bombardées ; lisse, il assurait un nettoyage aisé. 

Si l’on s’intéresse plus au geste qu’à ses conséquences, certaines sculptures ou peintures montrent, dès le Moyen Âge, des personnages cul nu. Pourtant il est souvent difficile de savoir s’il s’agit d’une simple posture de provocation, d’un dégagement gazeux en cours ou d’une livraison imminente d’un colis. Mais une découverte exceptionnelle attend les archéologues de notre région : celle du squelette d’un individu « mort en selles », pour ainsi dire. Un registre conservé dans nos archives municipales, contient une chronique de faits mémorables advenus aux 16e et 17e siècles. On y apprend qu’en 1597, un soldat participant au pillage d’une église en Espagne s’accroupit et fit ses besoins sur une image de la Vierge qu’il avait jetée à terre¹. Mais il ne put jamais se relever, instantanément et définitivement figé dans cette position délicate par la vengeance divine. Il réussit néanmoins à revenir, sûrement très péniblement, en France mais décéda peu après, probablement de honte.

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1- Livre des criées de Mathieu Micheau, BB 153, f° 82-82v.

C’est dans un dossier de procédure criminelle de la justice des Capitouls de l’année 1733 que l’on trouve le document que nous présentons. Il s’agit du signalement d’un vol au couvent de Valbonne, probablement l’abbaye de ce nom située dans l’actuel département des Pyrénées-Orientales. Un jeune homme y avait dérobé « environ 30 médailles anthiques des Romains en argent » ainsi que d’autres monnaies et objets de valeur. Les religieux du 18e siècle étaient donc un peu archéologues, c’est-à-dire antiquaires selon le vocabulaire de l’époque ou plutôt « anthiquaires » dans notre cas. En effet, le goût de l’érudition avait envahi le monde monastique et beaucoup d’entre eux, comme les bénédictins de Saint-Maur, s’étaient lancés dans des études historiques pouvant déborder sur l’archéologie. 

D’ailleurs, plus près de nous dans le Tarn-et-Garonne, l’abbaye mauriste du Mas-Grenier possédait aussi une série de monnaies anciennes. Confisquée à la Révolution, elle fut incorporée aux collections publiques de Toulouse en 1796 où elle était conservée, dans des sacs, à la bibliothèque de la ville. Or un autre médaillier confisqué s’y trouvait aussi : celui de l’Académie des sciences, inscriptions et belles-lettres de Toulouse qui était enfermé à part dans une armoire scellée. Ces deux ensembles numismatiques auraient dû avoir un destin différent puisque l’Académie fut finalement autorisée à reprendre sa collection. Mais, le 17 mai 1815, ses représentants récupérèrent à la bibliothèque leur armoire… et, par erreur, les sacs de monnaies qui ne leur appartenaient pas. Ils mélangèrent ensuite inextricablement ces deux lots créant ainsi un ensemble au statut hybride et ambigu, mi-bien public de la Ville et mi-propriété privée de l’Académie. 

Nous avions déjà parlé du consul romain Caepio qui, après avoir exhumé l’or que les Toulousains avaient caché dans des lacs, perdit rapidement son butin, donnant ainsi à toute richesse dorée provenant de notre ville, un parfum de malédiction. Et parfois l’histoire se répète. 

En 1990 et 1991, on procéda à des fouilles archéologiques préalablement à la construction de la première ligne de métro toulousaine. Puis, à l’ouverture de la station Station-Alsace, on décida d’y exposer temporairement les plus beaux artefacts découverts. Notamment le triens en or, illustré ci-contre, à l’effigie de Sévère III qui a régné de 461 à 465. Monnaie rare, d’autant plus qu’il ne s’agissait pas d’une frappe officielle mais d’une imitation locale dont le style approximatif ne présentait pas vraiment l’empereur sous son meilleur profil. Cette louable médiation s’arrêta prématurément dans la nuit du 5 au 6 décembre 1991 quand la vitrine d’exposition fut fracturée. Et voilà encore un objet en or toulousain qui disparaissait à peine mis au jour. Encore cette fameuse malédiction. Peut-être faudrait-il faire appel à un exorciste ? Qui conclura probablement qu’il fallait utiliser une vitrine plus solide. 

C’est curieux de voir de parfaits synonymes trouver leur différence par le biais du genre. Prenez les termes pénitence et repentance. Dès le Moyen Age, on trouve des confréries de pénitents et pénitentes, regroupés dans un esprit d’entraide et de salut de leur âme. Par contre, pas de repentis, seulement des repenties. Essentiellement des femmes acceptant d’entrer en religion pour quitter la prostitution. Les historiens toulousains connaissent les repenties grâce à l’image que nous présentons : une miniature miraculeusement rescapée de l’autodafé révolutionnaire de 1793 qui a détruit le plus ancien manuscrit des Annales de la ville. On y voit les Capitouls conduisant au monastère des prostituées convaincues de quitter le péché à la suite d’un prêche. On trouve souvent la date de 1516 pour cet évènement. Peut-être faut-il la corriger. C’est bien l’année capitulaire 1516-1517 qui est concernée, mais les Capitouls prenant leur fonction en décembre ont plutôt réalisé leur projet dans le courant de l’année 1517. Le couvent créé à cette occasion, dit des Repenties ou de la Madeleine, subsistera jusqu’à la Révolution avant d’être démoli. Il se trouvait au niveau des numéros 41 à 49 de la rue des Couteliers. 

Mais il avait failli disparaître dès 1601. À cette époque, presque toutes les religieuses avaient été emportées par la peste et la seule nonne qui restait avait tourné démone. Elle avait installé son fils, qu’elle avait eu avant d’entrer dans les ordres, dans le monastère dont elle avait dilapidé les meubles et commencé à vendre les boiseries. De plus, elle l’avait transformé en lupanar en y organisant des rencontres entre des prostituées et leurs clients. Les Capitouls envisagèrent alors de fermer la baraque. Non sans une arrière-pensée : récupérer ce terrain pour y reconstruire la halle aux poissons de la ville qu’ils souhaitaient déménager. Mais, manquant de coordination de leurs politiques publiques, leur projet échoua. Car cette même année, ils avaient aussi lancé une répression vigoureuse contre la prostitution. Résultat : ils eurent bientôt sur les bras plus d’une vingtaine de nouvelles repenties qui avaient préféré la prière au fouet. Les Capitouls n’eurent pas d’autre choix que de restaurer le couvent pour les loger.

L’apparition du moulin à vent dans nos contrées semble remonter au Moyen Âge. Mais probablement d’abord sous la forme de structures charpentées légères qui tournaient en bloc sur elles-mêmes, plutôt que les grandes tours circulaires maçonnées à toit pivotant que nous pouvons, rarement, apercevoir sur le faîte de nos coteaux. Pourtant, jusqu’au 19e siècle, on en trouvait partout avant que l’activité de minoterie ne se centralise, notamment dans les grands moulins à eau fonctionnant sur la Garonne à Toulouse. Quand on avait repéré un spot exceptionnellement venteux, on pouvait en profiter au mieux en construisant deux moulins côte à côte comme on peut le voir sur l’illustration ci-contre. Ce sont les anciens moulins du village de Pouvourville, au sud de l’agglomération toulousaine, qui dressent leurs silhouettes en arrière-plan de ce tableau du 18e siècle exposé au musée du Vieux-Toulouse. Il n’en subsiste rien de nos jours mais ceux qui voudraient retrouver cette atmosphère donquichottesque pourront se rendre à Lézat-sur-Lèze, dans l’Ariège, où les moulins jumeaux de la Garde dominent encore le paysage. 

Les moulins à vent ne se trouvaient pas obligatoirement en hauteur et étaient quelquefois implantés en fond de vallée. Ils pouvaient même former des couples mixtes. À la limite des communes de Quint-Fonsegrives et de Saint-Orens-de-Gameville, on trouve encore un moulin à eau désaffecté, assis sur la rivière Saune. Or il était jadis accompagné d’un moulin à vent, maintenant disparu, édifié quelques mètres à côté. Ainsi quand le cours d’eau tombait à sec, le meunier pouvait très rapidement changer sa meule d’épaule. 

Le musée Saint-Raymond de Toulouse possède deux magnifiques roues en bronze appartenant à un char datant de la Protohistoire, plus précisément entre la fin de l'âge du bronze et le début de l'âge du fer. Découvertes à Fa, dans l'Aude, au 18^e siècle, elles furent acquises par l'antiquaire Charles-Clément Martin de Saint-Amand, puis par l'Académie des sciences de Toulouse, avant d'intégrer le musée toulousain par le biais des saisies révolutionnaires.
D'un diamètre de près de cinquante-quatre centimètres, et parfaitement fonctionnelles, on évoque souvent à leur propos l'hypothèse d'un char cultuel plutôt que celle d'une simple charrette.

En 1983, l'archéologue André Muller qui fouillait l'habitat protohistorique du Cluzel, au sud de la commune de Toulouse, a mis au jour deux fragments d'une petite roue en terre cuite.
D'un diamètre de près de huit centimètres, c'est-à-dire six à sept fois plus petite que les roues de Fa, cette roulette est manifestement un morceau d'un modèle réduit de char.
On peut imaginer un objet cultuel utilisé dans le cadre domestique. Ou plus simplement un bimbelot pour enfants ? Mais jouer à la roulette, c'est hasardeux avec des objets fragiles en céramique.

La péripétie la plus fameuse de l’histoire antique de Toulouse est certainement sa soumission en 106 avant notre ère, par le consul romain Q. Servilius Caepio. Non seulement celui-ci mata la révolte des Toulousains, mais il s’empara aussi de leur or qui était caché en partie dans des lacs sacrés, orthographiés λίμναι ἱεραί (limnai hierai) par l’historien grec Strabon citant Posidonios. On sait que Caepio perdit ensuite une grande partie de son butin et sombra dans la déchéance, donnant à ce trésor un parfum de malédiction qui devint proverbial.

Certains archéologues contemporains auraient plutôt tendance à localiser ces plans d’eau quasi-légendaires au niveau d’une ancienne zone marécageuse qui existait en bordure sud de la ville actuelle. Les historiens du 19^e siècle ont, quant à eux, cherché à des endroits plus improbables. Pour preuve le courrier de 1808 que nous présentons, dans lequel le maire de Toulouse avertissait les fabriciens de Saint-Sernin que les antiquaires de l’Académie des sciences allaient débarquer dans leur basilique pour y rechercher un lac…

Au mieux ont-ils pu visiter, pendant leur balade, un puits à eau dérobé qui se trouve effectivement sous cette église. Aménagement certes curieux mais certainement sans rapport avec la topographie lacustre antique. 

Les archéologues d’aujourd’hui sont les héritiers des antiquaires d’autrefois qui étaient, avant tout, des numismates. Ils possédaient donc une collection de monnaies anciennes appelée médaillier, terme qui désigne aussi par extension le meuble qui sert à les conserver. Celui-ci est composé de plateaux en bois montés en tiroirs et divisés en cases. Ils sont de plus couverts de feutre. La raison ? C’est assurément plus joli et cela minimise les frottements. Isoler les pièces du bois peut probablement aussi éviter une altération, surtout pour les monnaies en bronze sujettes à l’oxydation. 

Le bruit court qu’une société savante de notre région aurait mis au rebus, il y a quelques années à l’occasion de la réorganisation de ses locaux, un vieux meuble-médaillier devenu trop encombrant. On aurait évidemment pris soin de le vider au préalable, mais on ne fut peut-être pas assez prudent. En effet, plusieurs monnaies dissimulées, qui avaient glissé inopinément sous le feutre déchiré et décollé par endroits, auraient pu alors être jetées. Désolante histoire que l’on préfèrerait imaginaire. Mais si quelqu’un pouvait témoigner de sa véracité, cela voudrait dire que ces monnaies n’auraient pas été perdues pour tout le monde… À l’occasion d’un prochain récolement de sa collection numismatique, cette société pourrait alors indiquer dans son inventaire, à propos des pièces disparues, non pas la classique mention « non retrouvée » mais plutôt « disparue dans le feutré ». 

Dans l’illustration que nous présentons, il est difficile de distinguer, faute de couleurs, le feutre qui garnissait les tiroirs du médaillier. Son auteur, Franz Ertinger, n’est pas étranger à notre ville. Il a gravé plusieurs scènes de l’histoire de Toulouse, commandées par les Capitouls en 1683 et dessinées par Raymond Lafage. 

Les archéologues toulousains voient souvent double. Ou plutôt, ils peuvent littéralement déchiffrer le mot « double » dans la légende du revers des doubles tournois, l’un des types monétaires modernes le plus fréquemment retrouvé en fouille. Mais un véritable strabisme peut aussi se manifester pour des monnaies romaines. Sur les nummi au type « Gloria Exercitus » du Bas-Empire, on pourra loucher sur deux légionnaires parfaitement symétriques encadrant deux étendards identiques. Et au Haut-Empire, les deux portraits adossés d’Auguste et d’Agrippa des as de l’atelier de Nîmes nous pousseront à un strabisme cette fois-ci divergent. 

Cette pathologie peut aussi concerner des structures architecturales. Entre 1993 et 1995, l’Association pour les fouilles archéologiques nationales, devenue depuis l’Institut national de recherches archéologiques préventives, a effectué une fouille importante dans l’îlot situé entre la place du Capitole et la rue Mirepoix. Bien qu’elle soit mal documentée, car aucun rapport n’a jamais été rendu, on sait néanmoins qu’on y fit une découverte étonnante. À quelques mètres en arrière du rempart romain de la ville construit au premier siècle de notre ère, on a observé un tracé initial sous la forme de fondations creusées mais abandonnées avant d’être utilisées. Le croquis que nous présentons montre les vestiges du repentir avorté en rouge, mis au jour dans les périmètres fouillés en orange, et le tracé définitif du rempart en vert. Il ne reste plus qu’à essayer de comprendre ce double alignement. Pourquoi abandonner des travaux déjà bien engagés pour se déplacer de seulement quelques mètres ? On pourrait penser qu’on construisait simultanément plusieurs tronçons du rempart qui devaient normalement se raccorder. Mais on aurait commis une erreur de visée en adoptant une trajectoire trop déviante pour pouvoir être rattrapée. Il n’y a pas que les archéologues qui ont vu double, apparemment certains arpenteurs romains aussi.

Quand on entre au Capitole, l’hôtel de ville toulousain, l’œil se porte immanquablement sur une porte monumentale au fond de la cour centrale. Le point qui focalise d’abord l’attention est naturellement la statue du roi Henri IV qui la domine. Puis on est ensuite attiré par un grand texte en lettres d’or sur marbre noir qui s’étale sur toute la largeur du passage : HIC THEMIS DAT JURA CIVIBVS, APOLLO FLORES CAMŒNIS, MINERVA PALMA ARTIBVS qu’on traduit Ici Thémis donne la loi aux citoyens, Apollon les fleurs aux poètes, Minerve les palmes aux artistes. Cette inscription avait été placée là en 1771 pour témoigner qu’on rendait la justice au Capitole et qu’il abritait les académies des Jeux-Floraux et des Arts. Depuis cette date, on pourrait croire qu’elle n’a jamais bougé. On l’aperçoit, bien à sa place, sur les gravures du 19e siècle, les premières photographies connues du Capitole ou les cartes postales anciennes.
Et puis un jour, aux archives municipales de Toulouse, on tombe sur le cliché que nous présentons et que certains détails permettent de dater : après la restauration de la cour des années 1872-1873, mais avant la construction de la façade orientale du Capitole en 1884 qu’on ne voit pas en arrière-plan. Premier réflexe : elle est bien floue cette photo pour ne pas distinguer l’inscription HIC THEMIS… Mais en se rapprochant, on réalise qu’en fait elle n’est plus là ! En effet, on distingue à sa place un très long laïus qu’on ne parvient malheureusement pas à déchiffrer à cause de la petitesse des lettres. Il faudra alors consulter les notes de Ferdinand de Guilhermy, conservées à la Bibliothèque nationale à Paris, pour en savoir plus. Après de précédentes visites à Toulouse, il y revient en novembre 1873 pour examiner les restaurations en cours, s’étonne de ne plus voir l’inscription d’origine et transcrit le texte qui la remplace. Texte que nous pourrons ensuite retrouver dans les annales conservées aux archives municipales de Toulouse : c’était une inscription commémorant, en 1552, la construction du portail du Grand Consistoire. Cet ancien bâtiment du Capitole, situé derrière la porte que nous étudions, avait été démoli au début du 20e siècle.

Alors pourquoi vouloir rappeler son souvenir en 1873 en sacrifiant une inscription bien plus spectaculaire ? Mystère. En tout cas, cela ne plut pas à tout le monde. Les photographies postérieures à 1884 que nous connaissons montrent que l’inscription HIC THEMIS fit rapidement son retour. En fait, ce n’était pas son premier tour de passe-passe. On sait par le témoignage de l’archéologue Alexandre Dumège qu’elle avait déjà momentanément disparu en 1848 avant d’être promptement rétablie.

C’est clairement spécifié dans l’un des principaux articles du code du Patrimoine : « Nul ne peut effectuer sur un terrain lui appartenant ou appartenant à autrui des fouilles ou des sondages à l'effet de recherches de monuments ou d'objets pouvant intéresser la préhistoire, l'histoire, l'art ou l'archéologie. » Sauf qu’en lisant jusqu’au bout, on trouve la nuance : « …sans en avoir au préalable obtenu l'autorisation. » Donc, en théorie, un nul pourrait quand même être autorisé à fouiller. Un manuel lui sera alors peut-être utile. Dans une collection de publications à couverture jaune très connue, on ne trouve pas encore de tome intitulé L’Archéologie pour les Nuls. Mais La Préhistoire pour les Nuls est déjà disponible. Et on y parle d’ailleurs de Toulouse. 

Dans les années 1960, les archéologues y ont été confrontés à une énigme sur le site néolithique de Saint-Michel-du-Touch. Des centaines d’empierrements, de forme circulaire ou rectangulaire, ont d’abord été interprétés comme des fonds de cabanes. Mais des préhistoriens pas-si-nuls, observant que les galets qui les composaient étaient brûlés, ont fini par comprendre qu’il s’agissait de structures de combustion dédiées à la cuisson. Dorénavant bien identifiés, on repère maintenant fréquemment de ces foyers à galets chauffés sur de nombreux sites de la préhistoire récente ou de la protohistoire ancienne, comme on le voit sur l’illustration ci-jointe. Il n’en reste pas moins que l’étonnante concentration observée sur le site toulousain pourrait faire penser que notre ville a connu un véritable « âge du barbecue… » .

C'est en 1640 que fut créée, à Toulouse, la société des Lanternistes, précurseur de l'académie des sciences, inscriptions et belles-lettres, et non pas de la compagnie d'éclairage public. En effet, cette curieuse dénomination ne vient pas des lanternes utilisées par les sociétaires pour se rendre à leurs réunions nocturnes, mais plutôt de leur désir d'éclairer les esprits. C'est ce qui transparaît de leur devise apposée sur la médaille en argent qu'ils distribuaient comme prix de leur concours de poésie annuel : Lucerna in nocte. Comme le montre le dessin que nous présentons, cette légende entourait une étoile à l'avers, tandis que le revers montrait Apollon jouant de la lyre et légendé Apollini Tolosano. Avant de disparaître en 1704, les Lanternistes instituèrent aussi un concours de louange au Roi, récompensé cette fois-ci par une médaille en or portant d'un côté le portrait de Louis XIV et de l'autre Pallas s'appuyant sur un bouclier aux armes de Toulouse. Il semble qu'aucune de ces précieuses médailles ne soient parvenues jusqu'à nous. Le numismate toulousain Emmanuel Delorme, probablement frustré de ne pas posséder un original dans sa collection, fit même fabriquer en 1885 des reproductions en cuivre de la médaille Lumière dans la nuit.

Il faudra bien de la chance pour retrouver, lors de fouilles, l'une de ces raretés numismatiques, voire l'une des copies de Delorme. Pourtant, des médailles, on en exhume parfois. Lors d'une intervention récente dans le sous-sol de l'église Saint-Exupère, la cellule archéologique de Toulouse Métropole a découvert, parmi des débris jonchant une ancienne loge funéraire, la médaille d'une exposition-concours tenue à Foix en octobre 1894. Personne n'a su expliquer comment, à partir du centre du département de l'Ariège, elle avait fait son chemin jusqu'à la crypte d'une église toulousaine.

Sous l’Ancien Régime, la commune de Toulouse publiait ce que l’on a maintenant l’habitude d’appeler des "Annales", pour immortaliser les actions les plus remarquables de l’administration de l’année passée. Mais, quand on consulte ces manuscrits, on s’aperçoit que les titres originels de ces chroniques annuelles utilisent plutôt le terme "Histoires". On les embellissait aussi avec des enluminures où les archéologues peuvent faire quelquefois leur marché. Pour exemple, nous présentons ici l’illustration montrant une tour qui défendait l’ancien pont de la Daurade, rebâtie durant l’exercice 1437-1438. Image précieuse car, même si la pile qui la supportait existe encore, cette tour fut rasée en 1734. Malheureusement, beaucoup de ces enluminures ont été détruites lors d’un autodafé pendant la Révolution. On sait d’ailleurs qu’on perdit à cette occasion la représentation de l’écroulement du Pont Vieux en 1485, qui aurait pu constituer un témoignage exceptionnel sur cette structure mal connue.

Les textes mêmes de ces "Livres des Histoires" abondent évidemment d’indications utiles pour reconstituer Toulouse disparu. Il faut toutefois rester prudent. Ces bilans étaient rédigés par un administrateur dont on peut se douter qu’il avait été témoin d’une partie des évènements qu’il décrivait. Et pour le reste, il pouvait s’appuyer sur les procès-verbaux des délibérations des conseils municipaux. Mais la synthèse conduit parfois à des approximations. Les Annales nous apprennent, par exemple, que l’on construisit un nouveau pont, dit de Clary, en 1613. Jeté sur la Garonne entre l’île de Tounis et le quartier Saint-Cyprien, elles nous disent aussi qu’on acheta la maison du teinturier Guillaume Pinel que l’on démolit pour aménager l’entrée du pont. Démolie ? Pas si sûr, en tout cas pas tant que ça. Si l’historien se plonge dans les archives les plus précises dont il dispose, c’est-à-dire les devis de travaux, il comprendra alors que, si le rez-de-chaussée de la maison fut bien dégagé pour servir de passage, ses deux étages furent néanmoins laissés en place. L’archéologue pourra ainsi, au lieu d’indiquer faussement que la maison Pinel fut détruite en 1613, nous apprendre que l’on inventa, cette année-là à Toulouse, un nouveau concept architectural : la maison-pont.

Il suffira d'attendre assez longtemps… et nos objets quotidiens finiront dans un musée… et nos journées ordinaires seront analysées par des historiens. On peut imaginer, dans quelques centaines d'années, une unité de recherche universitaire baptisée « Archival Toto » (car l'humanité ne parlera alors qu'en anglais), chargée de documenter les étranges faits et gestes d'un certain petit groupe d'individus ayant parcouru la planète à la fin du 20e et au début du 21e siècle. Ils découvriront alors peut-être, dans les archives municipales de Toulouse, des images de cette tribu migratrice, nommée « Toto », animant une étrange cérémonie, appelée « concert », le soir du 30 mars 1999 à Toulouse. Et à partir d'une photographie, dont vous trouverez la reproduction dans une autre rubrique de ce numéro d'Arcanes, ils s'interrogeront probablement sur la signification cultuelle des éclairages ou tenteront de reconstituer des instruments de musique oubliés.

Si nous abandonnons le collectif Toto pour nous intéresser au singulier Total, ce grand groupe énergétique français a publié, dans les années 1970-1980, une revue intitulée « Caesarodunum ». Souvent sous-titrée « Total Archéologie », son fascicule de l'automne 1980, intitulé « Les 100 villes qui ont fait l'Occident », contient un article sur Toulouse par Pierre Salies et Georges Baccrabère. L'un de ses principaux intérêts était de dévoiler le dessin de substructions antiques découvertes en 1954, près de la chapelle Saint-Roch des Récollets, lors du creusement d'une tranchée dans la rue. Mieux encore que le croquis publié, nous pouvons vous présenter aujourd'hui le relevé original, maintenant conservé aux Archives municipales.

Toulouse possède quelques sites archéologiques et touristiques. Gérés pour la plupart par le musée Saint-Raymond, le plus connu est l’amphithéâtre romain de Purpan où des visites guidées sont organisées depuis des décennies. Quoi de plus normal, d’ailleurs, que de voir des touristes dans un édifice construit originellement pour le spectacle.
Nous aurions pu alors vous présenter le programme d’ouverture de 1996 que nous possédons dans nos papiers mais, celui-ci étant une photocopie assez simple, nous préférons vous montrer un document un peu plus attrayant.

Il s’agit d’une publicité concernant la grotte ariégeoise du Mas-d’Azil. Site préhistorique célèbre depuis la fin du XIXe siècle, elle fut aménagée touristiquement à la fin des années 1930 par Joseph Mandement. Notre affiche elle-même date de vers 1940, année où Mandement a commencé à utiliser la même illustration dans sa correspondance. Mais ne sommes-nous pas un peu loin de Toulouse ? Pas tant que ça…
Regardez la signature du dessin et vous lirez « B. Amable ».
C’est celle du peintre Amable Eugène Benoist de Saint-Ange qui fut le décorateur du théâtre du Capitole dans les années 1920. La ville de Toulouse l’a d’ailleurs honoré à ce titre en baptisant de son nom une nouvelle rue en 2004.

Oô. C’est ce que les visiteurs ont pu lire sur le cartel du bas-relief que nous présentons, quand il a intégré le musée de Toulouse en 1820. Car c’est dans les murs de l’église du village pyrénéen d’Oô qu’il avait été découvert. Drôle de nom qui se réfère à l’eau, puisque oô signifierait lac d’après les toponymistes. C’est d’ailleurs sur le territoire de cette commune que se trouve le lac d’Oô, l’un des sites les plus connus des Pyrénées.

Oh ! C’est ce qui a pu résulter d’une étude plus attentive de cette sculpture. Son sujet est effectivement surprenant : une femme nue avec un serpent qui, sortant de son sexe, vient s’allaiter à son sein. On a évidemment d’abord pensé à une divinité bizarre sortant du fond des âges, mais on a ensuite compris qu’il s’agissait probablement d’une production médiévale ou moderne. Dans ces communautés montagnardes qui n’avaient pas les moyens d’engager de véritables artistes, on pouvait alors s’improviser sculpteur ou peintre en toute naïveté. Mais pour raconter quelle histoire ? Une obscure légende locale ? Ou bien une péripétie trop grivoise de la relation d’Ève avec le Serpent qu’on aurait écarté du récit biblique ? Il serait, en effet, étonnant de retrouver l’histoire d’Oô dans la Bible.

Au bas Moyen Âge, la fabrication de verre était déjà bien standardisée et l’on pouvait retrouver les mêmes productions dans tout le sud de la France. Notamment de beaux récipients à parois très fines et translucides, ornés de filets bleus, dont plusieurs exemplaires ont été découverts à Toulouse. On rencontre aussi pourtant dans les fouilles de notre région des artéfacts de même type, mais cette fois-ci décorés de filets verts. Alors que s’est-il passé ?

Comme on peut le remarquer sur les fragments que nous avons photographiés, certains verriers médiévaux avaient du mal à obtenir une transparence parfaite et leur produit gardait une légère teinte verdâtre, pratiquement imperceptible tant que le verre restait fin. Mais dès qu’on l’épaississait, en posant des filets par exemple, la couleur verte se révélait franchement. Du coup, il devenait aléatoire de teinter en bleu une matière qui était déjà d’une autre coloration. Ces verriers abandonnèrent alors les décors bleus, économisant d’ailleurs ainsi l’achat du cobalt qui servait à les fabriquer. La contrepartie de cette mutation vers le vert sur verre étant des produits assurément moins attrayants.

Les archéologues se retrouvent régulièrement les pieds dans la boue à la moindre averse. Il ne peut en être autrement quand son métier est de faire des trous. Et même quand il ne pleut pas, à force de creuser on rencontre immanquablement un jour la nappe phréatique. Cela sonne généralement l’arrêt des travaux sauf pour des structures archéologiques particulières : les puits. Par fonction, ils baignent dans l’eau et il est alors impossible d’éviter le bain de boue si l’on veut les explorer jusqu’au fond. La photographie que nous présentons l’illustre parfaitement avec un puits antique fouillé, en 2017, par le service archéologique de Toulouse Métropole dans la commune de Cornebarrieu.

Pire encore, la boue séchée peut aussi poser problème. En effet, le sous-sol de Toulouse est formé par une roche particulière mise en place durant l’ère tertiaire : la molasse. Très tendre, elle peut facilement se transformer en boue, glisser et se reconstituer quasiment à l’identique en séchant, au point qu’il est difficile de s’apercevoir qu’elle a bougé. C’est un piège dont les archéologues toulousains se méfient, surtout lorsqu’ils fouillent au pied des collines qui entourent la ville. Quand ils y rencontrent une couche de molasse, ils se gardent bien de conclure hâtivement qu’ils sont en présence d’une strate géologique naturelle très ancienne. Ils creusent toujours un peu plus profondément pour vérifier s’il ne s’agit pas d’une coulée de boue molassique qui, dévalant des pentes, aurait recouvert des vestiges beaucoup plus récents.

Les siphons sauvent notre quotidien en empêchant la remontée des mauvaises odeurs par nos canalisations. Au Moyen Âge et à l’époque moderne, les toulousains n’en bénéficiaient pas, même dans les bâtiments les plus élaborés comme la tour des latrines de l’ancien monastère de la Daurade étudiée par les archéologues en 1993. Ainsi après chaque tir au but, des exhalaisons pouvaient jouer le match retour. Les mieux lotis étaient ceux qui pouvaient construire leurs toilettes au-dessus d’un cours d’eau, comme à l’Hôtel-Dieu Saint-Jacques le long de la Garonne.

Pourtant le principe du siphon était connu dès l’Antiquité. Au cours de la construction de l’école Lespinasse en 1866, dans le quartier Saint-Cyprien sur la rive gauche de la Garonne, on a démoli les vestiges d’une imposante et mystérieuse structure antique. On s’aperçut alors qu’elle contenait une canalisation verticale. Qu’en penser ? Elle était située sur le trajet de l’ancien aqueduc construit par les Romains pour alimenter la ville. Or on sait que lorsque ceux-ci devaient faire franchir un point bas à leurs aqueducs, comme une rivière, ils construisaient un réservoir en hauteur se déversant dans une conduite forcée. Le siphon ainsi créé permettait alors à l’eau de remonter une fois le point bas franchi. On imagine bien la mise en œuvre d’une telle solution à Toulouse où la ville antique occupait un point haut sur la rive droite de la Garonne.

Ainsi font les Romains.

Aujourd’hui cette expression évoquerait immanquablement le surendettement provoqué par l’abus des prêts à la consommation, la perte de sa maison, et la précarité de la vie à l’hôtel. Au filtre de la Renaissance toulousaine, le sens peut être tout différent : les liquidités accumulées par de riches marchands, une fortune que l’on peut multiplier en accordant des prêts à intérêt, et l’acquisition de riches demeures au centre de notre cité. C’est ainsi que Jean de Bernuy put faire construire au début du 16^e siècle l’hôtel particulier qui porte son nom, devenu par la suite collège des Jésuites et aujourd’hui lycée Pierre-de-Fermat. L’argent qu’il avait gagné grâce au commerce du pastel lui avait permis d’assumer la caution de la rançon de François I^er en 1525 et plus tard, en 1539, d’être l’un des principaux contributeurs d’un important prêt « consenti » par les Toulousains au roi de France.
L’image ci-contre représente la partie supérieure de la porte d’entrée de son hôtel que l’on peut encore admirer dans la rue Gambetta, telle qu’elle a été publiée en 1842. Si l’on est prêt à y regarder de plus près, la comparaison avec une illustration donnée par l’archéologue Alexandre Du Mège, dans les Mémoires de la Société archéologique du Midi de la France édités en 1837, montre des évolutions révélatrices de quelques restaurations.
Tout d’abord le médaillon central contient un mascaron d’Apollon alors qu’il montrait auparavant un monogramme du Christ. Au-dessus, le bandeau tenu par un ange porte manifestement une inscription alors que Du Mège semblait indiquer que celle-ci avait disparu. Actuellement on y lit très clairement la devise gravée SI DEVS PRO NOBIS, Si Dieu est avec nous, or cette sentence orne une autre porte de l’hôtel située dans une cour d’où on l’a manifestement prise comme modèle vers 1840. Enfin, les deux médaillons supérieurs portent des bustes alors que Du Mège les avait vus vides. Très bizarrement ces deux bustes dessinés ressemblent « presque » à ceux que l’on peut voir aujourd’hui : il faut néanmoins les intervertir et, de plus, retourner leur image en miroir pour enfin les faire correspondre à la réalité. L’humour est dans l’à-peu-près…

C’est la définition que l’on pourrait donner du lœss, formation géologique composée de particules charriées par le vent puis accumulées sur des épaisseurs de plusieurs mètres. On en trouve d’ailleurs autour de Toulouse dans les vallées de la Garonne et de l’Hers où ces dépôts se sont formés il y a environ 20 000 ans, pendant la dernière période glaciaire appelée Würm. Comme le champ d’étude de l’archéologie s’est élargi à l’histoire de l’environnement, ce sont non seulement les traces laissées par l’homme lui-même qui intéressent les archéologues, mais aussi tout ce qui a pu influer sur son existence : la faune sauvage, la végétation, le climat et la géologie.

C’est ainsi que le lœss a pu influencer, par deux fois et de façons opposées, la vie de nos ancêtres toulousains : tout d’abord au moment de sa formation, où un climat froid et un vent violent (l’ancêtre du vent d’autan ?) a été un frein à l’implantation des populations humaines du Paléolithique supérieur dont les vestiges sont effectivement très rares autour de Toulouse. Puis, bien plus tard, il a joué un nouveau rôle lorsque l’homme est devenu agriculteur et qu’il a remarqué que les sols formés sur le lœss sont très fertiles. C’est d’ailleurs sur l’un de ces terroirs que s’est implanté le plus important village néolithique de notre région à Villeneuve-Tolosane / Cugnaux aux V^e-IV^e millénaires avant notre ère.

Au sein de la Cellule Archéologie de Toulouse Métropole, Teddy Bos, archéologue et aussi géomorphologue, se charge actuellement de répertorier ces dépôts de « poussière de vent » comme le montre sa photographie prise lors d’une fouille à Saint-Jory, au nord de Toulouse.

La place du Pont-Neuf avait été dotée, au XVII^e siècle, de nombreuses sculptures soulignant son importance comme axe majeur de la ville au passage de la Garonne. Il n'en reste pratiquement rien. Une inscription en latin commémorant la venue de Louis XIV en 1659 est encore visible sur le côté méridional de la place mais, tout autour, de nombreux blocs de pierre, évidemment jadis ornés et par la suite impitoyablement effacés, ne montrent plus qu'une surface lisse. Attention : une plaque portant la traduction française de l'inscription latine ancienne n'est qu'un ajout datant de 1906.

Côté nord, on sait que la maison qui jouxtait le pont était particulièrement décorée mais la construction d'un large quai provoqua sa démolition en 1777. On en retira une statue de Christ, maintenant conservée au musée des Augustins avec une statue de la Vierge provenant de cette même place. De plus, une partie du décor fut jetée sans aucune considération dans les fondations du quai. En 1942, on en retrouva des vestiges en creusant une tranchée, notamment des blasons aux armes de Toulouse et des royaumes de France et de Navarre.

Enfin, un autre lot de sculptures fut transporté bien plus loin et utilisé en remploi sur le portail d'entrée de la rue de la Boule. Ce dernier ensemble était-il sauvé ? Pas tout à fait car on pensait déjà à le démolir dès 1824, ce à quoi s'opposa l'architecte de la ville, Jacques-Pascal Virebent. Mais après un long répit, on finit quand même par en détruire une partie en 1917, dont un buste de Louis XIV. Aujourd'hui, il n'en reste finalement qu'un bas-relief représentant des captifs enchaînés autour d'un écusson.

Cette voie d'eau, c'est le canal latéral à la Garonne, prolongement tardif du canal du Midi, dont les travaux commencèrent en 1838. Partant de Toulouse, il atteignit Montech dès 1844, puis Agen en 1849 et enfin Castets-en-Dorthe en Gironde en 1856. On imagine bien la quantité de tampons sur des actes administratifs pour programmer un tel chantier. Et puis tous ceux des oblitérations sur les courriers qui ont circulé. Mais, comme si cela ne suffisait pas, il y en a eu d'autres…

Au début de l'année 1841, alors qu'on creuse sur le territoire de la commune de Fenouillet, la nouvelle de la trouvaille d'antiquités en or par l'un des travailleurs du canal parvient à Guillaume-Gaspard Belhomme, membre de la Société archéologique du Midi, qui se charge alors de les récupérer. Tout d'abord l'ouvrier semble lui remettre une quantité de pièces correspondant au nombre, qui était connu, des découvertes. Mais il s'avère qu'il a fragmenté certains objets pour en carotter une partie. Heureusement, son subterfuge est démasqué, et il cède enfin la totalité du lot. On constate ainsi qu'il s'agit d'un ensemble de torques gaulois, dits à tampons. En effet un renflement participant au dispositif de fermeture, appelé tampon, se trouve à chaque extrémité de la tige annulaire de ces colliers rigides et ouverts.
Ces magnifiques artefacts, qui faillirent en partie être oblitérés au grand public, sont de nos jours exposés au Musée Saint-Raymond de Toulouse. Louons Belhomme d'être allé au tampon… euh, au carton.

Les amateurs de sculpture ancienne peuvent aujourd'hui avoir accès aux collections des musées toulousains sur le Net. Que ce soit pour le musée Saint-Raymond ou pour le musée des Augustins, de nombreuses œuvres antiques, médiévales ou modernes nous sont ainsi présentées grâce à des photographies et des fiches descriptives. Elles sont bien entendu identifiées par leur numéro d'inventaire, souvent accompagné d'un mystérieux préfixe « Ra ». Qui veut dire ? « Référence abrégée » ? « Recensement achevé » ? « Registre ancien » ? …

Depuis leur constitution pendant la Révolution, les musées de Toulouse ont imprimé des catalogues à différentes époques. Et les numéros d'inventaire ont pu évoluer au gré de ces publications, pour la plupart disponibles en ligne. En les parcourant, on s'apercevra que la numérotation Ra correspond au Catalogue des collections de sculpture et d'épigraphie du Musée de Toulouse, édité en 1912 par un certain Henri Rachou qui fut directeur du musée des Augustins.
Et voilà donc l'explication de ce « Ra », tiré d'un Rachou dont le « chou » a chu.

Il existe dans le fonds de l'éditeur Privat conservé aux archives municipales une série de planches photographiques (11Z 462) apparemment destinée à illustrer un article resté inédit d'Henri Graillot, intitulé Les personnages gallo-romains de Martres-Tolosane. Cette publication des bustes trouvés dans la villa romaine dite de Chiragan et conservés à Toulouse était annoncée dès 1897 et encore en 1903, puis tomba finalement dans les choux. Elle devait être insérée dans le deuxième tome, jamais paru, de l'Album des monuments & de l'art ancien du Midi de la France. Ce projet enterré est manifestement anté-Ra puisque les légendes de ces planches n'utilisent pas la nomenclature du catalogue de 1912, mais des numéros d'inventaire que l'on trouve aussi dans une publication de Léon Joulin de 1901.

A la fin du Moyen Âge et à l'époque moderne, on a utilisé des jetons métalliques que l'on retrouve souvent sur les sites toulousains de fouilles archéologiques, comme la place Saint-Étienne en 1986-1987, la Cité judiciaire et le Muséum d'histoire naturelle dans les années 2000, ou la rue des Trente-Six-Ponts en 2014. Récemment, le service archéologique de Toulouse Métropole a découvert un exemplaire imitant l'agnel, monnaie d'or des 14^e-15^e siècles, au château de Balma (déjà présenté dans un précédent numéro d'Arcanes). En alliage cuivreux de peu de valeur (laiton), ils servaient fréquemment de jetons de compte ; des villes, comme Nuremberg, s'étaient spécialisées dans leur production. Certains de ces jetons célébraient un évènement, par exemple la construction du Pont-Neuf de Toulouse. Ils se rapprochaient ainsi des médailles, objets de meilleure qualité artistique et en matériau plus noble (bronze, argent ou or), bien que la différence soit quelquefois ténue.

A l'occasion de la pose des premières pierres de l'écluse de l'embouchure à Toulouse le 17 novembre 1667, extrémité occidentale du canal Royal (du Midi) permettant la liaison avec la Garonne, on fabriqua des médailles commémoratives largement distribuées pour assurer la renommée de cet événement. Néanmoins quelques-unes furent privées de publicité puisqu'elles ont été jetées, le jour même, dans les fondations. L'écluse n'est plus visible : inutilisée depuis l’ouverture d’un canal latéral à la Garonne en 1856, elle a été remblayée et couverte par une route en 1978. Mais ces médailles seront peut-être dans l'avenir très utiles. Un archéologue pourra les retrouver, offrant une explication et une datation des vestiges qu'il aura sous les yeux. Elles sont aussi très intéressantes, car on y a gravé sur le revers, avec la date, une vue de la ville de Toulouse prise du nord, depuis le site de l'embouchure (l'avers montrant un portrait de Louis XIV). Et les images de notre cité au 17^e siècle ne sont pas si communes !

Le pouvoir des comtes toulousains dépassait, au Moyen Âge, largement les limites de la cité elle-même. Vers le sud, il s'étendait jusqu'au point appelé Pas de Labarre. Ce lieu-dit désigne un défilé où la rivière Ariège se fraye un passage, le pas, à travers un chaînon montagneux, la barre, à quatre kilomètres au nord de la ville de Foix.

Au XIII^e siècle, Raymond VII, comte de Toulouse, a revendiqué par deux fois que le comte de Foix, Roger-Bernard III en 1229 puis Roger IV en 1241, était son vassal jusqu'à cette limite. Plus au sud, le pays de Foix restait indépendant, ou sous l'influence des royautés et comtés espagnols. Et en 1263, la royauté française, qui avait pris en main le Toulousain, ne franchissait pas non plus cette frontière.

Pour marquer un emplacement aussi stratégique, on ne s'étonnera pas de la présence d'un ancien château, dont on peut encore voir les ruines. Longtemps abandonné, ce site est en pleine renaissance. Une association œuvre depuis peu pour sa valorisation et un circuit de balade a été créé. Des sondages et prospections archéologiques, ainsi que des recherches en archives, sont aussi en cours pour tenter d'éclaircir un peu plus son histoire.

Le sou. C’est la belle monnaie d’or, le solidus, qui servait d’étalon à la fin de l’Antiquité.
Le pire. C’est ce qu’il en advint plus tard, à l’époque mérovingienne, aux 6^e-7^e siècles de notre ère.

Tout d’abord, on produit alors préférentiellement, par économie, une fraction de cette monnaie : le tiers de sou ou trémissis. Ensuite, la qualité même de l’or utilisé se dégrade. Et surtout, la gravure est souvent négligée, montrant des figures et des légendes parfois incompréhensibles.
Ces monnaies portaient fréquemment le nom de la ville où elles étaient frappées. Le plus anciennement connu des exemplaires toulousains, légendés Tolosa, est mentionné en 1782 dans une lettre de l’abbé Bertrand au numismate Michelet d’Ennery, acquise récemment par les Archives municipales de Toulouse (1Z485) et déjà présentée dans Arcanes.

Un autre exemplaire se trouvait dans les mains du sculpteur François Lucas, avant de passer dans celles de l’avocat toulousain Fargues, du Tarnais Louis Médalle en 1829, puis de l’archéologue Alexandre Dumège et enfin du marquis de Castellane. On perd sa trace en 1840, mais Dumège nous en a laissé un dessin que nous présentons ici. Il témoigne de la difficulté qu’il a eue à déchiffrer cette monnaie, longtemps restée sans équivalent. Heureusement un trémissis analogue est récemment apparu et a permis de comprendre que ce qui avait été pris pour un personnage surmonté d’une auréole n’était probablement qu’une tête de profil aux cheveux hirsutes.

Autour de Toulouse, les terrasses de la Garonne et de ses affluents recèlent de l’outillage taillé par nos ancêtres du Paléolithique inférieur dans du quartzite, du quartz ou du silex. Les plus belles pièces sont des bifaces pour lesquels on a longtemps utilisé l’expression « coup-de-poing », maintenant désuète.

Ces artefacts péri-toulousains furent connus très tôt, notamment grâce au comte Victor d’Adhémar qui publia ses récoltes dans les vallées de la Sausse et de la Ceillone dès 1868, dans la Revue archéologique du Midi de la France. Récoltes qui furent déposées au muséum d’histoire naturelle de Toulouse et au musée de Saint-Germain-en-Laye.

Cette publicité incita d’autres collectionneurs à s’en procurer et favorisa leur dispersion. Celui dont nous présentons le cliché avait été découvert à Balma, comme en témoigne une inscription à l’encre, et a rejoint les collections du Petit Séminaire de Pamiers, dans l’Ariège.

Pierre Barthès, dans ses Heures perdues dont le manuscrit se trouve à la bibliothèque municipale de Toulouse, a décrit la trajectoire d’un éclair survenu le 5 août 1747 à Toulouse. Traversant d’abord les façades sud et ouest de la tour de l’ancien couvent des dames des Cassès, il glissa sur un toit, entra dans une chambre dont il sortit en brisant la porte, descendit un escalier et finit sa course dans la bouche d’une pauvre malheureuse, évidemment estourbie sur-le-champ. Détail sinistre, celle-ci était enceinte, et sa grossesse suffisamment avancée pour qu’un médecin tente de sauver l’enfant par césarienne, malheureusement sans succès.

Les dames des Cassès étaient des religieuses Clarisses qui avaient fondé au 14^e siècle une abbaye dans le village audois des Cassés. Une partie d’entre elles s’établirent un temps à Toulouse, entre les années 1650 et 1730, dans un couvent situé au port de Bidou, c’est-à-dire à l’emplacement de l’actuelle place Saint-Pierre. Balayé par l’aménagement des quais de Garonne au 18^e siècle, il ne reste rien de ce monastère, sinon des représentations sur les plans anciens.

Dernièrement les monuments toulousains ont plutôt eu à souffrir des coups de vent. En 2003, le rempart moderne du boulevard Armand-Duportal fut renversé sur une quarantaine de mètres et, dans la nuit du 29 janvier 2019, une partie du rempart médiéval des Haut-Murats, allées Jules-Guesde, s’est écroulée. Apparemment la résistance au courant d’air n’est pas le point fort des fortifications anciennes de Toulouse.

Les ordres architecturaux antiques (dorique, ionique et corinthien) ont bien souvent semé leurs éléments caractéristiques, les chapiteaux. Mais les sculptures gallo-romaines de ce type sont rares à Toulouse. L'équipe du service de l'inventaire patrimonial et de l'archéologie de Toulouse Métropole a néanmoins repéré récemment un remarquable chapiteau corinthien conservé dans une arrière-cour. Mais a-t-il été découvert sur place ou bien est-ce un objet d'antiquité amené d'ailleurs par un collectionneur ?

Les ordres religieux médiévaux sont plus intimement liés à notre ville, ne serait-ce que par la toponymie. La place des Carmes doit son nom au couvent disparu qui occupait autrefois son emplacement. Et s'il y a une place et une rue de la Trinité, c'est bien parce que les Trinitaires s'étaient installés dans ce quartier.
Pour le mobilier, c'est plus compliqué. La Révolution a bien souvent effacé les signes évoquant la religion, notamment ceux sculptés sur pierre. Pourtant si vous cherchez l'ancien hôtel de l'ordre de Saint-Jean de Jérusalem dans la rue de la Dalbade, vous n'aurez pas de difficulté pour le retrouver. Au-dessus du portail d'entrée, une ancienne ferronnerie a été conservée et l'on y aperçoit une croix de Malte, emblème caractéristique de cet ordre à la fois religieux et militaire.

L'une des recherches développées par les archéologues en Midi-Pyrénées, ces deux dernières décennies, est l'étude des fermes indigènes gauloises. Cela est dû à la découverte et à la fouille de plusieurs de ces structures dans le Tarn-et-Garonne (Réalville, Montalzat, Varen, Montbartier), le Tarn (Puylaurens, Castres) et la Haute-Garonne (Blagnac, Cornebarrieu, Martres-Tolosane). Plus que les bâtiments eux-mêmes de ces fermes, édifices en bois qui n'ont souvent laissé que de fugaces traces de trous de poteaux, ce sont surtout les vestiges des grands enclos quadrangulaires les entourant qui ont été conservés, d'autant mieux que leurs larges fossés avaient aussi servi de dépotoirs, notamment pour les immanquables amphores dont le contenu alcoolisé était si prisé des Gaulois.

Sur la commune de Toulouse, une fouille du Service archéologique de Toulouse Métropole, dirigée par Nicolas Delsol en 2013, a permis de retrouver non pas un mais, deux de ces enclos, très proches, dans le quartier de Montaudran. Après l'abandon de ces derniers et, semble-t-il, un laps de temps assez long, une piste d'aviation fut construite à cet endroit, qui fut le point de départ des premières liaisons aériennes entre la Gaule et l'Amérique du sud. En effet, c'était celle de la fameuse Aéropostale, dite C. G. A. (Compagnie Gauloise Aéropostale ?).

Le plus ancien pont de Toulouse, connu dans les textes sous le nom de « Pont-Vieux », traversait la Garonne à une centaine de mètres en amont de l’actuel Pont-Neuf. Mentionné dès 1152 et réparé jusqu’en 1556, il n’apparaît plus sur les plans de la ville à partir du XVII^e siècle. En tout cas en entier, car les ruines de certaines de ses piles resteront visibles encore bien longtemps. La dernière, qui émergeait à une trentaine de mètres de la rive actuelle de la Prairie des Filtres, n’a été détruite qu’à la fin de l’année 1949. On l’appelait « Rocher de Callèbe », terme qui semble désigner le dispositif de bascule en bois qui y était anciennement implanté et que l’on peut voir, exceptionnellement, sur un plan d’arpentage de 1736 conservé aux archives municipales de Toulouse sous la cote DD123/2 (cette bascule apparaît aussi vers 1730 dans le Livre des vues et plans des villes de Bordeaux, Lanon, Toulouse, Montauban, du cour et des environs de la Garonne depuis Lormont au dessous de Bordeaux jusque au-dessus du Castel Leon dans la vallée Daran, par Jean Chaufourier et Hippolyte Matis, manuscrit rare passé récemment en salle des ventes). On y suspendait probablement la cage en fer, la « gabio », utilisée du XVI^e au XVIII^e siècle pour le curieux supplice public qui consistait à plonger à plusieurs reprises dans le fleuve une personne condamnée. Ce pont se situait sur le trajet d’un aqueduc disparu qui traversait la Garonne au même endroit à l’époque romaine mais, contrairement à ce qui est souvent imprudemment avancé, rien n’indique, au vu des observations archéologiques les plus récentes, qu’il a réutilisé la structure de cet aqueduc, même en partie.

« Par le temps et l'application ». Ainsi peut-on traduire cette devise placée au-dessus d'une porte de la cour de l'hôtel Dumay à Toulouse.

C'est du latin, donc c'est romain ?
Non. On a aussi gravé des inscriptions latines sur des bâtiments à l'époque moderne. 
Et la plaque décorative de marbre rouge incrustée dans la façade, quelques mètres au-dessus de cette même porte, c'est antique ?
Toujours pas. Les architectes toulousains de la Renaissance n'ont pas attendu que l'on découvre, par hasard, un morceau de marbre romain qui aurait la bonne couleur et la bonne taille. Ils sont allés se servir en matériau brut directement dans les carrières.
Mais quelques archéologues ont pu être dupes. En 1782, Jean-François de Montégut croyait que les deux plaques « SVSTINE » et « ABSTINE » décorant l'entrée de l'hôtel Molinier, rue de la Dalbade, provenaient d'un temple romain. Mais cette hypothèse a été rapidement écartée par Alexandre Dumège au 19^e siècle. 
J.-F. de Montégut avait aussi conjecturé que les marbres colorés, ornant la cour du célèbre Hôtel de pierre (aussi rue de la Dalbade), dataient de l'Antiquité. Cette spéculation a eu plus de réussite, puisqu'elle est encore, de nos jours, imprudemment répétée et présentée comme une vérité. Certes, on avait cru pouvoir s'appuyer sur le fait, rapporté par Guillaume de Catel, que des blocs romains, découverts dans la Garonne à l'occasion de la rupture d'une chaussée (probablement en 1613), avaient servi à la construction de l'hôtel de pierre. Mais les marbres antiques que l'on retrouve sont généralement communs, de couleur blanche ou grise, et on a pu les employer de façon moins ostensible dans les maçonneries.
Alors, pas d'antiquités sur les façades des vieux hôtels toulousains ? Mais si. Observez ci-contre une photographie ancienne de la porte de l'hôtel Dumay évoquée plus haut. Vous y apercevrez (difficilement derrière les glycines), juste au-dessus du linteau portant l'inscription latine, une tête encastrée. Eh bien, c'est celle d'une véritable statue romaine ! Depuis, elle a été descellée et se trouve maintenant conservée dans les locaux de l'hôtel, devenu le musée du Vieux-Toulouse.

Là, au fond d'un silo du Moyen Âge fouillé à Saint-Jory durant l'été 2017, le service archéologique de Toulouse Métropole découvre un fragment de tube en céramique grise de quelques centimètres de diamètre.
Las d'essayer de deviner la fonction de ce curieux tuyau (canalisation ? tuyère de four ?), l'on remarque qu'il est légèrement incurvé sur sa longueur et qu'il ne peut finalement s'agir que d'un instrument de musique.
La, ou do, ou ré, ou mi, c'est bien une note de musique, et non de l'eau ou de la fumée, qui sortait de cette trompe d'appel, appelée aussi corne ou cor. Mais à quelle occasion ?
L'hallali, bien souvent, car c'est à la chasse que l'on utilisait couramment cet ustensile. À moins que ce soit pour la garde des troupeaux, ou des châteaux.

Au musée Paul-Dupuy de Toulouse, vous pouvez admirer la version de luxe d'une trompe, c'est-à-dire un olifant fabriqué dans une matière beaucoup plus précieuse, l'ivoire.

Pour avoir du pain, il faut de la farine. Pour avoir de la farine, il faut du blé. Mais surtout il faut pouvoir le moudre. À Toulouse, cette tâche fut essentiellement assurée pendant des siècles par deux grands moulins à eau installés sur la Garonne, celui du Château narbonnais au sud de la ville et celui du Bazacle au nord. Mais les inondations du fleuve provoquaient souvent des dégâts durables et ces deux usines pouvaient alors être indisponibles au même moment. C'est ce qui arriva par exemple en 1712, poussant la ville au bord de la disette. En effet, il existait peu de solutions de remplacement. Les quelques moulins à eau installés sur la rivière de l'Hers, à l'est de Toulouse, ou sur le canal du Midi, ne suffisaient pas à compenser la production. De plus, il y avait étonnamment peu de moulins à vent autour de la ville, pourtant pays de vent d'autan. Les plus proches étaient les moulins jumeaux disparus de Pouvourville que je vous invite à découvrir dans l'arrière-plan d'un tableau exposé au musée du Vieux-Toulouse.

La sensibilité des Toulousains à ce type d'événement les avait incités à installer un espace « commémoratif » sur la façade du moulin du Château narbonnais. On pouvait y voir, jusqu'à sa démolition en 1942, des petites plaques indiquant la hauteur atteinte par la Garonne lors de ses débordements les plus importants ainsi que trois longs textes gravés, récupérés sur des bâtiments antérieurs, rappelant des épisodes de destruction-reconstruction en 1680, 1714 ou 1712, comme nous l'avons évoqué. L'une d'elle est conservée au musée des Augustins de Toulouse mais les autres semblent avoir disparu. Heureusement, les Archives municipales en conservent plusieurs photographies.

Pour ce numéro d'Arcanes, il fallait donc dénicher du [do] dans l'archéologie toulousaine… En passant devant la cathédrale Saint-Étienne, nous avons pensé que seule une intervention divine pourrait résoudre cette question. Une fois franchi le portail, nous avons levé les yeux au ciel avant d'esquisser une prière et… la solution était là. Et même deux solutions, puisque la voûte d'une église possède un intra[dos] et un extra[dos]. Les archéologues s'intéressent surtout aux intrados, parties les plus visibles et souvent agrémentées de décors propices aux commentaires. Bizarrement, à Saint-Étienne, l'info est sur l'extrados.

En effet, un article paru dans le journal La France Méridionale en novembre 1844 nous apprend que des ouvriers travaillant dans les combles de l'église, au-dessus des voûtes, venaient d'y découvrir des vestiges de squelettes d'enfants morts à la naissance.
Ainsi, à une époque reculée, avait-on solutionné le délicat problème de l'enterrement des enfants décédés avant d'être baptisés et qui ne pouvaient pas être ensevelis, d'après le dogme, dans un cimetière sanctifié. La voûte d'une église comme dernière demeure avait alors paru une solution préférable, plus « sainte » qu'une terre non bénite.

En cette année 2018, il serait bon de rappeler que nous pouvons fêter un 1600^e anniversaire : celui de la fondation du royaume wisigothique en Europe occidentale dont Toulouse fut la première capitale dès 418. Et ce jusqu'en 508, date où les Francs obligèrent les Wisigoths à se retirer dans la région de Narbonne et en Espagne. Mais il ne nous reste presque rien de cet épisode tolosano-royal.

Nous chercherons donc la capitale dans d'autres témoignages anciens : les inscriptions romaines qui utilisaient cette forme graphique plutôt que la minuscule. Mais ce n'est guère plus facile. Les découvertes d'exemplaires d'épigraphie antique sont étonnamment rares à Toulouse. A croire que le moindre bout de marbre ou de calcaire ancien a finalement été recyclé pour fabriquer de la chaux dans un four tel que celui qui est présenté, après sa mise au jour lors de fouilles archéologiques, dans la cave du musée Saint-Raymond.

Mais ce musée conserve néanmoins un cippe funéraire inscrit, dont nous présentons la photographie, découvert vers 1776-1777 au sud de la ville, aux alentours de la chapelle Saint-Roch. Ce monument avait été élevé par un certain CVPITVS pour honorer sa famille, et notamment son père TOLOSANVS dont on peut très aisément deviner l'origine. Difficile d'être plus explicitement toulousain.

Les participants à la première croisade en Orient s'implantèrent durant le 12^e siècle dans des contrées syriennes productrices de canne à sucre et purent alors exporter son produit dérivé en Occident jusqu'à la reprise de Jérusalem par Saladin en 1187. Ceci est particulièrement possible pour Toulouse qui eût un rapport privilégié avec ces événements à travers le fils du comte de Toulouse Raymond IV, Bertrand, qui fut, avec ses descendants, comte de Tripoli durant cette période. Mais aucun archéologue ne retrouvera trace de ce sucre qui était d'ailleurs plus utilisé pour la pharmacie que pour l'alimentation : mission insoluble pour un produit trop soluble.

L'aliment sucré consommé chez nous fut surtout le miel. Alors combien de ruches découvertes sur des sites archéologiques de la région ? Aucune et il sera bien difficile de retrouver des vestiges de ce qui n'était en général qu'un simple tronc de bois évidé. Tout aussi exceptionnel serait aussi de retrouver le corps d'une abeille carbonisée, comme ce fut le cas sur un site étrusque en Italie. Pourtant des abeilles « archéologiques » sont célèbres telles les 300 exemplaires en forme d'applique vestimentaire, en or cloisonné de grenats, découverts en 1653 à Tournai dans la tombe de Childéric I^er, père de Clovis. Récupérées par Louis XIV (mais il n'en reste plus que deux dans les collections de la Bibliothèque nationale après un vol en 1831), elles devinrent si symboliques de la dynastie royale mérovingienne que Napoléon repris cet emblème à son compte.

A Toulouse, on connaît un capitoul qui portait une abeille sur son blason, par chance encore visible sur l'une des quelques miniatures des livres des Annales capitulaires rescapées des destructions révolutionnaires : François-Joseph Cormouls, élu en 1724-1725 (BB283, vue 128). Le choix de ce motif est-il lié à ce nom de famille dont l'étymologie renvoie au cormier, arbre éminemment butinable ?

Demandez à un archéologue ce qu'évoque pour lui le terme « amer », il vous répondra très probablement « bière »... Mais cette boisson, déjà fabriquée par les Gaulois, a-t-elle laissé des traces archéologiques ? En fait, il semble que l'on peut associer à sa fabrication de grandes jarres, souvent munies d'un trou de soutirage, et des vases de ce genre ont bien été retrouvés dans la région toulousaine sur des habitats de la fin de l'âge du Fer. Mais malheureusement les parois de ces poteries ont été soumises à une analyse chimique qui n'a décelé aucune trace de boisson fermentée. Résultat : au revoir la piste d'une bibine celtique locale…

Mais « l'amer » a un sens plus méconnu : celui d'un repère utile à la navigation. On peut penser que dès le Moyen Âge le clocher de la basilique Saint-Sernin fut pour Toulouse l'élément du paysage urbain le plus visible, mais de là à imaginer que les bateliers qui descendaient la Garonne, ou plus tard parcouraient le canal du Midi, s'en sont servi comme phare… Le repère n'est peut-être pas là où on le cherche et il ne faut pas regarder l'extérieur de Saint-Sernin mais plutôt parcourir ses entrailles. Et dans une galerie un peu cachée, on aura la surprise de découvrir, dessinées sur un mur depuis le 13^e siècle, deux cartes du ciel qui ont permis à des astronomes médiévaux de repérer les planètes avec le soleil en guise d'étoile d'amer...

Les invasions barbares en Gaule à la fin de l'Antiquité ont amené l'adoption généralisée d'un accessoire vestimentaire particulier : la plaque-boucle, c'est-à-dire une boucle de ceinture agrémentée d'une plaque décorative. Cette décoration s'est traduite par une fleuraison de styles ethniques ou régionaux. Les burgondes, installés dans l'actuelle Bourgogne, portaient souvent des plaques ajourées dessinant une croix encadrée par deux griffons tandis qu'en Aquitaine on en étamait la surface : on pouvait ainsi croire qu'elles étaient en argent alors qu'elles étaient fabriquées en bronze.
Les wisigoths qui ont occupé Toulouse au 5^e siècle affectionnaient particulièrement les plaques-boucles « garnies », c'est-à-dire avec une surface cloisonnée où on incluait, suivant ses moyens, des grenats ou des verroteries. C'est d'ailleurs un objet de ce type qui a été découvert en 1990-1991 lors des fouilles de la station de métro Esquirol, rare témoin du royaume wisigoth de Toulouse conservé maintenant au musée Saint-Raymond.

Les archivistes sont évidemment confrontés au jaunissement, altération normale du papier composant les documents qu'ils conservent. Les archéologues, beaucoup moins. Peu d'objets enterrés anciennement virent au jaune. Ceux qui le sont à l'origine conservent leur couleur s'ils sont en or, matériau inaltérable. Mais s'ils sont en alliage cuivreux leur éclat doré est passé au vert à cause de l'oxydation. Cependant si vous visitez l'exposition permanente ou les réserves du Musée Saint-Raymond de Toulouse vous remarquerez que certaines sculptures antiques sont visiblement atteintes de jaunisse. Alors que s'est-il passé ?

Découvertes pour la plupart au cours du 19^e siècle, leur séjour en terre les avait souvent couvertes de concrétions calcaires que l'on jugea alors opportun de nettoyer. Mais les techniques de restauration étant à cette époque moins maîtrisées qu'aujourd'hui, on utilisa un peu hasardeusement de l'acide qui a bien dissous les concrétions qu'on voulait éliminer mais qui a malheureusement aussi quelquefois fait virer le marbre clair, dans lequel elles étaient taillées, au jaune, voire au roux. En voulant rajeunir, on a finalement rajauni…

… sa valise. Je m'explique. Cette rubrique est censée traiter de l'archéologie toulousaine en suivant le thème du mois, cette fois-ci « valise ». J'avoue être resté hermétique à ce mot et, sans demander l'avis du rédacteur en chef de cette newsletter, je vais me permettre d'adapter un peu le sujet en optant pour un contenant un peu plus petit, la « bourse ». J'ai donc choisi entre la bourse et l'avis…

La tâche sera ainsi plus facile car les archéologues, surtout les numismates, sont quelquefois amenés à parler de bourse. En effet dès que quelques monnaies sont découvertes groupées mais sans trace d'emballage, il est tentant d'évoquer la perte, ou la dissimulation volontaire, d'une bourse dont le tissu ou le cuir n'aurait pas résisté au temps. Cette hypothèse a ainsi été présentée par Vincent Geneviève, archéologue à l'Institut national de recherches archéologiques préventives, à propos d'un lot de six monnaies romaines du 2^e siècle après J.-C. retrouvées en 2002 lors d'une fouille aux alentours de Toulouse, à Cornebarrieu plus exactement (vous pouvez lire son article dans la Revue de Comminges de juillet-décembre 2004). On trouve d'ailleurs sur certaines monnaies antiques la représentation d'une bourse, en attribut du dieu Mercure par exemple, comme le montre notre illustration.

Il faut ajouter que, lorsque le Musée de Toulouse a acheté la collection d'antiquités du Comte de Clarac en 1843, celle-ci comprenait un fragment de toile, trouvé lors d'une fouille à Pompéi en 1813, qui avait servi à envelopper un trésor de 438 monnaies d'or, d'argent et de bronze. Plutôt qu'une bourse, on peut parler dans ce cas de sac.

Pour qu'un objet archéologique en bois enterré puisse traverser les siècles, il faut un milieu de conservation soit très sec, de type désertique, soit très humide, mais anaérobie c'est-à-dire sans oxygène. Pour le désert, la région Occitanie n'est pas encore concernée, mais au rythme du réchauffement climatique…

A Toulouse il faut donc plutôt compter sur des puits ou des égouts anciens comblés pour faire ce type de trouvaille. Ce fut le cas en 1990-1991 sur le chantier de fouille de la station de Métro Esquirol, dirigé par Raphaël de Filippo. En effet il y fut découvert une portion du grand égout central de la ville romaine, la cloaca maxima, qui avait fini par se boucher au milieu du Moyen Âge. C'est dans son comblement que furent extraits plusieurs artefacts en bois dont le tabouret trépied dont nous présentons ici le cliché.

Vous remarquerez le sens évolué du design, ayant fait préférer un siège hexagonal à une forme plus simple, circulaire ou carrée. Il était aussi accompagné de très belles pièces de vaisselle en bois tourné, comme des coupes ou des gobelets, qui révèlent la vision tronquée que nous pouvons avoir de la vie quotidienne de nos ancêtres à force de ne découvrir que des ustensiles en poterie ou en verre.

… disait le pèlerin au Moyen Âge.

Non pas qu'il fallait être en dépression pour traverser l'Europe en visitant les lieux saints, mais plutôt s'appuyer sur son bourdon qui désigne en fait un long bâton, accessoire indispensable du marcheur au long cours. En résumé, être en canne et avoir une canne.

Cet accessoire est naturellement associé aux images de saint Jacques dont la tombe à Compostelle reste l'un des spots de pèlerinage les plus courus (ou plutôt marchés). On peut d'ailleurs le voir représenté sur une fresque médiévale conservée dans les enfeus découverts en 1997 à l'hôtel Saint-Jean à Toulouse.

Matériellement et archéologiquement parlant, ces bourdons en bois ont laissé peu de traces sauf pour leur embout ferré que l'on retrouve fréquemment, seul conservé, dans les tombes de pèlerins comme dans le cimetière toulousain récemment fouillé, toujours à l'hôtel Saint-Jean qui servait d'étape (quelquefois dernière) aux pérégrinateurs.

En dehors des journées portes ouvertes organisées pour satisfaire votre curiosité, les archéologues vous interdisent souvent l'accès à leur chantier de fouilles comme le montre l'affiche « vintage » présentée ici, imprimée à Toulouse probablement vers 1970. C'est d'abord pour votre sécurité et vous éviter de tomber dans les trous qu'ils ont tendance à creuser un peu partout. Et puis ils détestent qu'on leur pique des objets sous leur nez. Le pillage est malheureusement habituel comme lors des recherches menées dans la rue des Trente-Six-Ponts à Toulouse en 2014, où de nombreux crânes furent dérobés dans la nécropole médiévale qu'on était en train de dégager.

Cette culture du secret a pu être poussée assez loin car certains rapports de fouilles produits par la Circonscription des antiquités historiques de Midi-Pyrénées dans les années 1970 portent un étonnant tampon indiquant « Rapport confidentiel – Reproduction et utilisation scientifiques interdites » !

Utilisation scientifique interdite ? Pourtant, bravant ce curieux oukase, nous n'avons pas hésité à utiliser les renseignements qu'ils contiennent pour compléter la carte archéologique de Toulouse Métropole qui est en cours de construction sur le site UrbanHist. Nous pourrons toujours dire qu'il s'agit là de médiation, et non de science…

Avant l'invention du miroir moderne combinant verre transparent et feuille métallique réfléchissante, on utilisait durant l'Antiquité du métal brut poli pour essayer de capter son image. Les Étrusques fabriquaient des miroirs en bronze dont le dos était orné d'un décor gravé. Le Musée Saint-Raymond de Toulouse a la chance d'en posséder un bel exemplaire représentant un devin, dénommé Calchas, examinant des entrailles. Sa provenance reste inconnue, mais n'est vraisemblablement pas régionale.
En ce qui concerne Toulouse, il faut s'intéresser au gué du Bazacle pour trouver trace de miroirs antiques. En effet, cette zone de hauts-fonds de la Garonne, située au nord de la ville ancienne, a été explorée par les archéologues au début des années 1970. Plusieurs fragments de miroirs romains y ont alors été découverts mais, cette fois-ci, c'est l'argent qui avait été utilisé, de préférence au bronze (qui est peut-être quelquefois difficile à couler ?).
Que faisaient-ils là ? Un de nos ancêtres gallo-romains, traversant le cours d'eau à pied et découvrant que ses traits se reflétaient parfaitement dans l'eau, a-t-il décidé de se débarrasser de son miroir devenu inutile ? L'a-t-il plus simplement perdu lors d'un faux pas ? Il y a une explication plus logique. Les berges de la ville ont servi de dépotoirs pendant des siècles et des milliers d'objets ont ainsi été entraînés par le courant. Or le Bazacle, premier obstacle qu'ils rencontraient dans leur dérive, est un seuil rocheux parsemé de trous. Les objets métalliques, les plus lourds, s'y sont trouvés naturellement piégés.

PS : Archéologie en bords de Garonne, visites guidées gratuites les 16 et 17 juin à 14 heures dans le cadre des Journées nationales de l'archéologie.

C'est en tout cas le nom que l'on pourrait donner à une structure architecturale dont Toulouse montre un bel exemple. En haut du grand escalier de l'Hôtel-Dieu, à droite de l'entrée principale, on peut voir une niche traversant le mur. Il s'agit d'un guichet un peu spécial, aménagé à l'époque moderne, qui servait à déposer les enfants que l'on voulait abandonner à l'institution hospitalière (vous y verrez même une poupée emmaillotée qui y a été placée pour reconstituer sa fonction).

En fait, il est dénommé « tour » à cause du plateau en bois, pivotant sur un axe, disposé en son milieu. Il permettait de déposer anonymement le bébé par l'extérieur et de le mettre rapidement à l'abri en tournant le plateau vers l'intérieur. Ensuite, l'avenir des bambins délaissés semble avoir été assuré.

Quand, en 2015, le Service archéologique de Toulouse Métropole a fouillé le cimetière de l'hôpital, situé sous l'actuel port Viguerie, seuls des ossements d'adultes ont été mis au jour...

et je suis d'abord allé voir tout naturellement du côté de la rue des Filatiers. Comme son nom l'indique, elle attira des fileurs, des tailleurs, des chaussetiers, des couturiers, des brodeurs… mais malheureusement pas beaucoup les archéologues ! Heureusement Gérard Villeval sauva l'honneur en 1961 en recueillant quelques fragments de céramiques antiques, dont une lampe décorée d'un chrisme, lors de travaux de voirie devant le numéro 5 de cette rue. Et puis il y a bien ce culot sculpté d'une tête d'ange (pas de filatier…) découvert lors d'une démolition en 1975 au numéro 35.

En fait, pour essayer de garder une trame à cette histoire, il faut avoir le courage de mettre son nez ailleurs, dans des endroits un peu particuliers : les sarcophages. Milieux clos par fonction, nous aurons des chances d'y découvrir des tissus encore conservés et de retrouver le fil de notre quête. C'est ce qui s'est passé en 1989 lorsqu'on a dû déplacer l'un des tombeaux de l'enfeu des Comtes de la basilique Saint-Sernin, qui avait besoin d'être restauré. L'occasion était trop belle et une fouille minutieuse de son contenu fut dirigée par Christine Dieulafait et Eric Crubézy. Résultat : des ossements dont certains appartiennent probablement à un membre de la famille comtale toulousaine des alentours du 10^e siècle. Il avait été inhumé habillé avec chausses, chemise et tunique de toutes matières : lin, coton, soie, laine. Un vrai festival fibrique et « filique »...

… les lois de probabilité nous invitent à choisir le blanc. En effet, même les mosaïques les plus colorées utilisent cette teinte et les roches claires pyrénéennes (calcaires, marbres, quartz) ne manquaient pas pour fabriquer des petits cubes immaculés. De plus, si les scènes mythologiques et de la vie quotidienne, ou les motifs floraux et animaliers, en technicolor, sont ceux qui nous viennent à l'esprit, il faut savoir que la plupart de ces pavements étaient simplement bicolores, blanc (souvent dominant) et noir, à motifs géométriques simples. Ce sont ces derniers que l'on retrouve le plus souvent dans l'ancienne ville romaine de Tolosa. Les mosaïques signalées le plus précocement au 19e siècle étaient de ce type (rue Peyrolières en 1858 et rue Cujas en 1872), de même que la dernière retrouvée dans les fouilles de la station de métro des Carmes en 2002-2003.

Les établissements ruraux autour de Toulouse possédaient aussi des sols mosaïqués, tel celui de Sarabelles fouillé vers 1973 par Patrice Cabau et Pierre Prost, sous la responsabilité de Claude Prost. Localisé à l'extrémité orientale de l'actuelle rue Maurice Hurel, près de la Cité de l'Espace, ce site était à l'époque au bord de l'Hers. Ceux qui connaissent cet endroit pourront alors s'étonner car l'Hers coule maintenant à environ 150 mètres plus à l'est. Alors que s'est-il passé ? Dans les années 1980, on lança la construction de la rocade de Toulouse et le secteur de Sarabelles posait problème à cause de la présence de l'aérodrome de Lasbordes dont les nouvelles infrastructures devaient rester suffisamment éloignées par sécurité. On décida alors de se lancer dans des travaux pharaoniques consistant à combler le lit de l'Hers pour construire l'autoroute à sa place, tandis que l'on recreusait une nouvelle rivière le long des pistes d'aviation. C'est d'ailleurs en visitant ce chantier en 1986 que l'auteur de ces lignes, qui ignorait alors l'existence d'un habitat antique en ce lieu, ramassa par hasard un petit morceau de mosaïque sur son emplacement qui avait été égratigné par les engins de terrassement. Comme vous pouvez le voir sur l'illustration ci-jointe, ayant pour fond la localisation du site archéologique dans Urban-Hist, la probabilité a bien été respectée car, sur les quatre tesselles composant ce fragment, deux sont effectivement blanches (les deux autres étant noires).

En 1971, un parking souterrain fut construit sous la place de Capitole. À cette époque, l'archéologie préventive n'était pas organisée comme aujourd'hui et les archéologues n'ont pas pu intervenir en amont du projet d'aménagement. Ils ont néanmoins pu suivre les travaux et étudier le vestige le plus important mis au jour par cette excavation : la porte nord de l'enceinte romaine de Toulouse.

En revanche, en l'absence de fouilles fines, seuls quelques objets anciens ont pu être récupérés, et parmi eux, miraculeusement au vu du contexte, un magnifique gobelet en verre datant du I^er siècle de notre ère. Sa valeur vient de son décor moulé représentant une course de char à quatre chevaux, des quadriges. On y aperçoit aussi des éléments de l'architecture du cirque où se déroulait la compétition et quelques lettres d'une légende latine : VADERE PYRAME. Nous pouvons la traduire par « Vas-y Pyrame !», ce dernier étant un conducteur de char, un aurige, qui fut célèbre dans tout l'Empire romain au point d'avoir des bibelots déclamant son nom.

Parallèle à travers les siècles, dans les années 1960-1970 le coureur cycliste le plus connu en France était Raymond Poulidor, au point d'avoir rendu célèbre l'expression « Vas-y Pou-Pou ! »...

...comme le montre ce dessin effectué par Jules Chalande pour illustrer un article paru en 1921 et conservé aux Archives municipales de Toulouse. Il montre ce qui fut d'abord un élément de la défense de la ville à l'époque romaine, qu'on utilisa ensuite, une fois des barreaux posés sur sa fenêtre, comme cachot jusqu'aux années 1960 dépendant de la prison des Hauts-Murats dont l'origine remonte à la fin du 13^e siècle.

Celle-ci était le premier lieu de détention construit par les inquisiteurs dominicains, non seulement à Toulouse mais aussi dans toute la chrétienté, et avait servi à enfermer les propagateurs du catharisme, prisonniers qu'on appelait « immurati », les « emmurés », ce qui a peut-être donné après déformation le nom « Hauts-Murats » (à moins que ce soit plus simplement la hauteur des murs...). Cette geôle, où les « hérésie riders » finissaient leur course et où peur faisait nique au son des plaintes, fonda la légende noire de l'Inquisition...

C'est la question que peuvent se poser les Toulousains lorsqu'ils traversent le pont Neuf en direction de Saint-Cyprien et qu'ils aperçoivent sur leur droite une arche en briques jaillissant de l'Hôtel-Dieu Saint-Jacques et rejoignant une plate-forme posée sur un pilier au milieu de la Garonne. Sacré investissement pour aménager une terrasse les pieds dans l'eau, pourrait-on se dire... Nous sommes en fait devant les vestiges d'un projet bien plus ambitieux, car cette arche et la pile qui la jouxte, qui semblent aller nulle part, ne furent pas les seules et appartiennent à un ancien pont traversant le fleuve. De son point d'ancrage sur la rive droite, il tirait son nom le plus commun : le « pont de la Daurade ». Mais il reçut plusieurs autres dénominations : « pont Neuf » lorsqu'il succéda au 12^e siècle à un premier « pont Vieux », puis à son tour « pont Vieux » lorsqu'il fut abandonné au début du 17^e siècle au profit de l'actuel pont Neuf, et même « pont Couvert » car il était protégé par un toit à deux pentes. De plus, la pile restante que nous voyons découverte aujourd'hui portait en fait une tour de défense qui fut arasée en 1734.

Nos ancêtres ont pu aussi voir pendant longtemps exactement le même panorama, une arche et une pile isolée dans la Garonne, au niveau de l'actuelle place Saint-Pierre. Ce furent en effet les derniers vestiges visibles, avant leur destruction vers 1710, du pont méconnu du Bazacle, apparaissant dans les textes dès 1218 mais déjà abandonné au milieu du 16^e siècle.

Une troisième arche de pont mystérieuse existe à Toulouse. Elle se trouve enfouie à 3 mètres de profondeur sous le tronçon nord de la rue de la Descente de la Halle aux Poissons et n'est accessible que par les caves des immeubles voisins. Les arche-eh-oh-logues pensent qu'il faut la rattacher au premier « pont Vieux » de Toulouse qui aboutissait vraisemblablement dans ce secteur après avoir traversé la Garonne et le bras de la Garonnette.

En 1998, à l'occasion de la construction d'une résidence au 13 rue des Couteliers, une fouille préventive d'urgence a été dirigée par Jean-Louis Hillairet. Elle a permis de mettre au jour, non pas le trésor des Tectosages, mais un dépotoir du 15^e siècle rempli de choses follement excitantes pour les archéologues qui, on le sait, se réjouissent de faire les poubelles de nos ancêtres.

Voilà que notre archéologue aux yeux ébaubis se retrouve face à des restes de faune, ainsi que de la verrerie et de la poterie, notamment des bols à oreilles en faïence, importés des ateliers espagnols de Paterna.

Située dans la région de Valence, cette ville est un foyer important de production de faïence dès le 13^e siècle, selon une technique apprise des Arabes, et dont la situation au bord de la Méditerranée favorise les exportations dans le sud de la France et l'Italie.

En l'an 418, Toulouse devint la capitale du royaume wisigoth, d'abord dépendant de Rome puis totalement autonome. Cette parenthèse royale fut stoppée en 508 par la victoire d'autres conquérants venus de l'Est, les Francs, sur leurs cousins germains, obligeant nos amis Goths à une retraite en Espagne, forcés de plier leurs gaules gothes de peur de subir le calvaire, l'hallali goth ou la mort gothe (ou gothe mort, ça marche dans les deux sens). L'ambiance n'était plus à l'Allez, Goth, rie !

Mais avais-tu apporté des changements de visu, Goth ? Le plus évident fut certainement dans l'habillement et un goût plus marqué pour l'utilisation de deux accessoires, témoignage de l'art goth, ou plutôt du goth faste : les plaques-boucles et les fibules. Certes, les romains employaient déjà de gros ceinturons garnis de plaques, mais leur usage avait plutôt été réservé jusque-là aux militaires. Et les fibules étaient bien connues depuis la période gauloise, mais jamais elles n'avaient atteint la taille et la sophistication du décor (à gogo) que leur donnèrent ces barbares. Par chance, deux d'entre elles (les femmes goûtaient ces gotheries par paire) ont été retrouvées dans une tombe lors de fouilles sur le site de l'église primitive de Saint-Pierre-des-Cuisines en 1983 et sont maintenant conservées au Musée Saint-Raymond. Fabriquées en bronze et de forme ansée asymétrique, les appendices digités qui les ornent les rapprochent d'autres exemplaires découverts dans les lointaines contrées danubiennes visitées par ces envahisseurs avant leur goth trip en Gaule.

Dernier écart goth sur ce sujet (en essayant de ne pas faire de coquille), une autre innovation importante de cette époque fut l'adoption progressive de l'inhumation habillée. Cette coutume amenait les défunts, non seulement le Gaule gotha mais aussi les gens du peuple, à être enterrés avec tout leur costume. Elle offre ainsi plus de chances aux archéologues d'en retrouver les éléments les moins fragiles c'est-à-dire les parures métalliques, en explorant, toujours à la merci d'un lumbago, d'anciens cimetières (de Wisigoths ou autres Goths) où quelquefois aussi un Lombard gît, alors que ces deux peuples ont eu des destins bien séparés. A chacun son ego.  D'ailleurs ne dit-on pas faire le distinct Goth, ou un isolement par Lombard-Goth ?